(no subject)

Вчера перед сном посетила меня мысль. У Мэри Поппинс ПМС бывал?

(no subject)

Вчера перед сном посетила меня мысль. У Мэри Поппинс ПМС бывал?

(no subject)

Читаю Ницше. Через "рождение трагедии" дошел до "Так говорил Заратустра".
Общее оущение, что язык стал резко проще. Если в "трагедии" приходилось продираться через текст как через буреломы глубокого леса, то "Заратустра" идет легко и свободно.
И есть странное ощущение - "это я уже обдумывал"... Интерсное ощущение.

(no subject)

Читаю Ницше. Через "рождение трагедии" дошел до "Так говорил Заратустра".
Общее оущение, что язык стал резко проще. Если в "трагедии" приходилось продираться через текст как через буреломы глубокого леса, то "Заратустра" идет легко и свободно.
И есть странное ощущение - "это я уже обдумывал"... Интерсное ощущение.

(no subject)

Грусть хороша. Это - как наблюдение за закатом. Замирание жизни, когда на смену дневной суете приходит ночная таинственность. Грусть - это настроение увядания, оглядывание назад - за тем хорошим, что там было, и неуверенный взгляд в будущее.
Это настроение желтых кленовых листьев и влажных дорожек парка. Это дождь за осенним окном.
Это шипение заливаемых углей костра, когда люди уходят с бивака.
Это - бабье лето души.

    Светлая печаль,                   
    Темная вода...                   
    Тает отзвеневшая струна           
    В голубой дали на краю небес.     
    Тонкая парча                     
    На стекле окна...                 
    Вот и все. Настали холода.       
    Угасает день. Замирает плеск.     

Да, даниловские стихи приятно ложились на душу. Да и голос его, вместе с голосом Генца тянущий песню, приятно согревал. И вспомнилось Заполярье, полуночное солнце. Выходной. Общага. Счастье человека, работающего руками, непонятное многим и многим. Вспомнился борт, взлетающий с военного аэродрома и идущий,  посверкивая свежей краской, над тундрой метрах в трехстах. Какая-то птица размером с сокола, отгоняющая нас от гнезда. Закопченый балок и его буржуйка.

Воспоминания накатывали и накатывали...

Это была экскурсия по памяти, с приоткрыванием темных закоулков, с обнаружением давным-давно забытых скелетов...

(no subject)

Грусть хороша. Это - как наблюдение за закатом. Замирание жизни, когда на смену дневной суете приходит ночная таинственность. Грусть - это настроение увядания, оглядывание назад - за тем хорошим, что там было, и неуверенный взгляд в будущее.
Это настроение желтых кленовых листьев и влажных дорожек парка. Это дождь за осенним окном.
Это шипение заливаемых углей костра, когда люди уходят с бивака.
Это - бабье лето души.

    Светлая печаль,                   
    Темная вода...                   
    Тает отзвеневшая струна           
    В голубой дали на краю небес.     
    Тонкая парча                     
    На стекле окна...                 
    Вот и все. Настали холода.       
    Угасает день. Замирает плеск.     

Да, даниловские стихи приятно ложились на душу. Да и голос его, вместе с голосом Генца тянущий песню, приятно согревал. И вспомнилось Заполярье, полуночное солнце. Выходной. Общага. Счастье человека, работающего руками, непонятное многим и многим. Вспомнился борт, взлетающий с военного аэродрома и идущий,  посверкивая свежей краской, над тундрой метрах в трехстах. Какая-то птица размером с сокола, отгоняющая нас от гнезда. Закопченый балок и его буржуйка.

Воспоминания накатывали и накатывали...

Это была экскурсия по памяти, с приоткрыванием темных закоулков, с обнаружением давным-давно забытых скелетов...